[Cahiers II de Albert Camus] janeiro/fevereiro - pág. 11

Desapegar-se de tudo. Apesar do deserto, da peste

ou da pequena estação de Tólstoi.

Foto da identidade de Alberto Camus - fonte: http://www.regietheatrale.com/index/

pág. 11

Janeiro ‒ Fevereiro

“Tudo que não me mata me torna mais forte.” Sim, mas… É que é difícil sonhar com a felicidade. O peso esmagante de tudo isso. O melhor é se calar para sempre e de se desdobrar com o resto.

Dilema, diz Gide: Ser moral, ser sincero. E ainda: “Não existem coisas mais bonitas do que a loucura dita e a razão escrita.”

Desapegar-se de tudo. Apesar do deserto, da peste ou da pequena estação de Tólstoi.

Goethe: “eu me sentia deus suficiente ao ponto de descender das filhas dos homens.”

Não existem grandes crimes de que não seria capaz um homem inteligente [12]. Segundo Gide, as grandes inteligências não cedem a esses crimes porque elas se limitam…”

Retz permanecia muito calmo durante a primeira  revolta em Paris porque era a hora de jantar: “Os mais acalorados não queriam, como eles mesmos dizem, se desorar; perder a hora.”

Últimos Versos - Alfred de Musset

Últimos versos

A hora da minha morte, depois de dezoito meses, 

De todos os lados soa em minhas orelhas,

Depois de dezoito meses de aborrecimentos e de vésperas,

Por todo canto eu a sinto, por todo canto eu a vejo.

Quanto mais eu me debato contra a minha miséria,

Mais desperta em mim a pulsão da infelicidade,

E, assim que tento andar sobre meus próprios pés,

Sinto um súbito golpe parando meu coração.

Minha força para lutar esvai-se e excede-se.

Até que eu repouse, tudo é um combate;

E como um corcel esgotado de fadiga,

Minha coragem desanima-se, enfraquece e abate-se.

[Alfred de Musset]

em: Poesias Póstumas (1888)

no original

Derniers vers

L'heure de ma mort, depuis dix-huit mois, 

De tous les côtés sonne à mes oreilles, 

Depuis dix-huit mois d'ennuis et de veilles, 

Partout je la sens, partout je la vois.

Plus je me débats contre ma misère, 

Plus s'éveille en moi l'instinct du malheur ; 

Et, dès que je veux faire un pas sur terre, 

Je sens tout à coup s'arrêter mon coeur.

Ma force à lutter s'use et se prodigue. 

Jusqu'à mon repos, tout est un combat ; 

Et, comme un coursier brisé de fatigue, 

Mon courage éteint chancelle et s'abat.

Alfred de Musset.

in : Poésies posthumes (1888)